Amor Inflamável

Com esse amor obcecado, você pode ficar...

essa aliança em meu dedo, vou empenhar.

Você não pode aparecer, nem me telefonar,

com você, nem mais 1 minuto vou desperdiçar.

O livro do Quintana, você vai devolver,

de você rapidamente eu vou esquecer...

e das coisas que você fez e não fez, irá se arrepender.

De repente a gente percebe o quanto perdeu,

do quanto a vida era mal vivida,

e a cama mal aquecida.

Sei que você ainda vai querer voltar,

pedindo um pouco de atenção, de afago...

fingindo ter achado solução pra todo o estrago.

Sei também que no desespero você vai me culpar,

dizer que não dorme mais, que a dor não passa,

mas não adianta, eu não vou voltar atrás...

seja o que for que você diga ou faça.

Um dia você vai ler isso que escrevi por você,

e um enorme prazer irá me dar,

o prazer de saber que essas rimas pobres te fizeram chorar.

Ser ou Não Ser?

Somos força e coragem, contra força e covardia.
Somos o que desejamos viver um dia.
Somos sonhos de luz em busca de paz, contra ambição em busca de mais.
Somos o desejo pela verdade contra a mentira real que está ao redor.
Somos a fuga da solidão e a "inocência" de acharmos que estamos sós.
Somos o que podemos ser.

Atualidade

"Filhos da Morte Burra"

Jovens sem nenhuma utopia caminham tensos pelas ruas de suas casas velhas,

sem nenhuma luz, sem nenhuma luz de Fernando Pessoa;

fechados nas sexuais telas da impotência,

se masturbam contemplando corpos em decomposição.

Norte de minha Fé,

onde estavam o beija-flor e o arco-íris na hora do nascimento dessas criaturas?

Quantos raios de flor restam nos corredores dos céus de vossas bocas?

Quais nascentes clamam por seus nomes?

Eu entrando na virtuosa idade e eles entrando em idade nenhuma.

Os filhos da morte burra cheiram o branco pó da anemia, esqueceram que um dia tocaram na poesia da transgressão em pleno ventre de suas esquecidas mães;

esqueceram de colar o ouvido ao chão para ouvir as ternas batidas do coração das borboletas.

Os filhos da morte burra,

jamais levantam uma folha para conhecerem o labor dos insetos;

jamais erguem uma taça ao luar brindando a vigorosa lua.

Os filhos da morte burra desconhecem ou nunca ouviram falar em iluminação;

abrem a boca apenas para "vomitar".

EDU PLANCHÊZ